В тот день, когда я зашла в мебельный магазин, я даже не подозревала, что обнаружу тайну, которую мой муж скрывал от меня месяцами. Но когда шок утих, я заставила его заплатить самым жестоким способом!
Я сидела на работе, когда мой офисный стул внезапно сломался подо мной. Только что я отвечала на письма, а через секунду лежала на полу, уставившись в потолок, пока коллеги ахали вокруг! Стыд? Да. Но то, что случилось потом, разбило куда больше, чем просто мою гордость.
Я была старшим сотрудником, поэтому имела доступ к мелким расходам и могла принимать решения. После разговора с начальницей моя коллега Катя предложила подвезти меня в мебельный магазин на окраине Москвы.
Я думала, новый стул вернёт мне настроение. Мы бродили между рядами диванов и столов, смеясь над завышенными ценами. И тут я услышала его голос.
Низкий, спокойный, слишком знакомый.
“Не могу дождаться, когда мы закончим этот дом, – говорил он. – Тогда я наконец смогу уйти от неё. Наше уютное гнёздышко только для нас двоих.”
Я замерла за стеллажом с лампами. В животе всё перевернулось.
“Она до сих пор думает, что я болен, – продолжал он тем же мягким тоном, которым жаловался по вечерам, что химиотерапия сжигает ему горло. – Говорит, что лечение выматывает, поэтому я не работаю. И каждый месяц даёт деньги на ‘выздоровление’.”
Колени подкосились. Я ухватилась за полку и выглянула в щель между коробок.
Там был Артём! Мой Артём, муж шести лет! А рядом – девушка лет двадцати, с каштановыми волосами и в босоножках на платформе. Она смеялась, листая образцы обоев, и прижималась к нему, будто они герои ромкома.
Они обсуждали их “семейное гнёздышко”.
Я не заплакала. Тело стало ледяным, как будто правда взорвалась внутри. Пока я тянула смены, готовила, убиралась и переживала, он строил новую жизнь с ней… На МОИ деньги!
Артём говорил, что живёт у матери, потому что ближе до больницы. Что дома ему “слишком тяжело”. Я даже платила его “врачу” – а оказалось, это был просто номер купленного телефона! А красивые справки на бланках? Подделки, скачанные с форумов и распечатанные на бумаге с его прошлой работы.
Но я не закричала. Не бросилась к нему и не швырнула лампу, как в кино. Публичный скандал был бы слишком лёгким наказанием.
Я просто развернулась и ушла.
С улыбкой сказала Кате, что плохо себя чувствую, и поехала домой. Остаток дня продумывала план.
Вечером Артём неожиданно вернулся – редкий визит с начала его “болезни”. Я, как заботливая жена, всегда уступала его просьбам, думая, что он слаб. А он считал меня дурой.
Я поцеловала его в щёку: “Ты сегодня лучше выглядишь”.
Он кивнул: “Да, новое лекарство помогает”.
Он не знал, что мне уже всё известно.
Я рассказала ему смешную историю про сломанный стул на работе – но не упомянула мебельный магазин и не спросила, где был он.
Нет, истерика была бы слишком милостиво.
Я начала месть.
Той же ночью, пока он храпел, я залезла в его ноутбук. Пароль? Всё ещё имя нашей собаки – Бимка123. Там я нашла чертежи двухкомнатной квартиры в Бутово, чеки на имя Алёны и файл “Бюджет нашего гнёзда” с переводами из моего счёта, помеченными как “лечение”.
Так я узнала адрес.
Проникнуть внутрь оказалось легко. Артём всегда оставлял запасной ключ в бардачке – код от машины был таким же, как у нашего гаража.
План созревал постепенно. Он должен был быть безупречным. Поэтичным. Сокрушительным.
Я напечатала изящные приглашения на новоселье.
“Артём и Ирина приглашают вас на праздник в честь их нового дома – тайного проекта, созданного во время борьбы Артёма с болезнью. Давайте вместе отметим это чудо!”
Затем началось самое интересное.
Я разослала их всем.
Его начальнику. Коллегам. Друзьям из церкви. Его матери, которая называла его “храбрым мальчиком”. Даже тем соседкам, что приносили нам борщ, когда он “проходил химию”.
В день “праздника” я приехала с коробками украшений. Уборщики как раз заканчивали. Я дала бригадиру 15000 рублей, чтобы он пропустил меня внутрь для “сюрприза”. Он не задавал вопросов.
Стены были увешаны фотографиями Артёма и Алёны: на пляже, с кистями в руках, в фотоавтомате на ВДНХ – она в его толстовке!
Я не стала их снимать.
Вместо этого повесила на окно плакат “С новым домом!”. Расставила закуски с табличками: “Фирменные ватрушки Алёны”, “Мини-пироги от Артёма”, “С любовью от Алёны и Артёма”.
К пяти вечера начали подъезжать гости.
Первым пришёл его начальник, суровый Виктор Петрович. Он смотрел на меня с восхищением: “Мы все им гордимся! Ремонтировать квартиру во время лечения – это сила!”
Потом подтянулись соседи, родители, знакомые. Даже двоюродный брат Артёма приехал из Питера.
Я встречала их у входа: “Как здорово, что вы пришли! Артём будет в восторге!”
К пяти часам дом был полон. Гости пили шампанское, рассматривали фотографии и перешёптывались – ведь все думали, что Артём при смерти.
Ровно в 17:15 дверь открылась.
На пороге застыли Артём с пакетами и Алёна с бутылкой лимонада.
Воздух наэлектризовало.
Алёна ахнула!
Артём выронил пакет. Апельсины покатились по полу.
В комнате повисла тишина.
Я подошла ближе, каблуки отчётливо стучали по плитке. Наклонилась к его уху и прошептала: “Не волнуйся. Это не я им рассказала. Твои стены всё показали.”
Его глаза округлились.
Я повернулась к гостям: “Добро пожаловать! Угощайтесь!”
Тишину взорвал шёпот. Люди тыкали пальцами в фотографии, читали записки на холодильнике, рассматривали квитанции на имя Алёны.
Виктор Петрович нахмурился: “Так вот куда уходили деньги с больничного?!”
Артём открыл рот, но не смог выдавить ни слова.
Его мать рухнула на стул, белая как мел.
А Алёна рванула к заднейА потом я просто улыбнулась, развернулась и вышла, оставив его один на один с разрушенной жизнью, которую он сам же и построил.