— Зин, мне плохо… Пусти домой. — Дом? Ты его полгода назад променял на молодую, пошел вон
— Зин, мне плохо… Пусти домой. Он стоял на крыльце, прислонившись к косяку, будто вот-вот рухнет. Рубашка помята, глаза красные, руки дрожат. Полгода назад он выглядел иначе — подтянутый, бодрый, с новой стрижкой и запахом дорогого одеколона Кристины. — Дом? — я не шевельнулась с порога. — Ты его полгода назад променял на молодую. Пошёл … Read more