Каждую субботу скорбящий миллионер приходил на могилы своих дочерей — до того дня, когда бедная девочка указала на надгробия и прошептала: «Сэр… они живут на моей улице.»
Каждое субботнее утро, когда солнце вставало над красным песком и чистым небом Финикса, Майкл Роуэн проходил через ворота кладбища Гринвуд-Хилл с букетом белых лилий в руке. Он делал это ровно два года — семьсот тридцать дней, повторяя одни и те же шаги, те же молитвы, те же вопросы, на которые никто никогда не ответит. Когда-то … Read more